Fatalista también

Aquí han hablado muchas voces, pero faltan tantas que, apenadas, no se atreven a presentarse (la que se queda pasmada ante el silencio aterrador, la que le teme a la soledad y habla consigo misma -sí, aveces hablas contigo- -sí, deberías dejar de hacerlo- -no ¿para qué?- -no importa, nadie te va a escuchar-, la que se jacta de saberlo y tenerlo todo, la que no sabe ni tiene nada y quiere ocultarlo). Faltan tantas voces todavía que quizá nunca se atrevan a hablar.

Por ahora estoy enferma, cada vez peor, cof cof, ay, perdón, ¿me pasas mi pulmón? sí, el que acabo de escupir cuando tosí.

Enferma. Cada vez peor.

Estoy triste.

Creo que (no) me voy a morir.